Belatriz

Beatriz era bela. 

Daquelas moças jeitosas, 

com seu vestido florido, 

sua pele alva, 

seus cabelos claros como o céu em dia de verão que 

fazendo par com aqueles olhos, 

a deixava ainda mais reluzente. 

Quando menina, 

as primeiras notas de sua vida foram as do piano. 

Antes mesmo de aprender a tocá-lo, 

já se entretinha a brincar com o charmoso instrumento. 

Charmoso como Beatriz tornou-se quando já grande.

Sua voz, macia, agradava a todos os ouvidos a que chegava. 

Beatriz tinha um bom gosto para a música. 

Mas não era só as melodias que tinham o privilégio de tê-la como guia, 

a poesia também a tinha. 

Se encontrava nos versos e se perdia, também. 

Passava horas a fio a escrever miliuma estrofe. 

Encantava-se com as histórias dos livros, 

porém, apenas com contos fantásticos

e aquelas ficções cheias de imaginação. 

Não gostava da realidade, não. 

Dizia que o mundo real não a fazia bem, e ainda indagava: 

viver na imaginação, que mal isso tem?!

Beatriz, aos dezesseis anos, foi uma exímia bailarina. 

Rodopiava, 

saltitava, 

dava piruetas no chão. 

Durante os três anos de aula, 

dedicou-se às sapatilhas como o utópico se dedica aos seus sonhos.

Do palco do ballet, 

foi para o do teatro. 

Beatriz virou atriz. 

Encenou, 

encenou, 

e brincou com a imaginação alheia. 

Brincou de ser várias personalidades, 

achando sê-los de verdade. 

Beatriz acreditava mesmo ser aquela que se vestia.

Um dia, vi Beatriz no Teatro Municipal. 

Mais linda não consegui imaginá-la. 

Seus cabelos tornaram-se mais escuros, 

seu corpo mais curvo, 

sua feição mais marcante. 

Tinha tornado-se uma mulher. 

Será que ainda com os mesmos devaneios? 

Será que ainda tinha tamanha imaginação?

Ah, me leva para sempre, Beatriz.